les reflets de clochelune: poètes

Joyeuses pâques

Thu, 05 Apr 2007 12:37:04 GMT

A Pâques

Frère Jacques, frère Jacques,
Réveille-toi de ton sommeil d'hiver
Les fins taillis sont déjà verts
Et nous voici au temps de Pâques,
Frère Jacques.

Au coin du bois morne et blêmi
Où ton grand corps s'est endormi
Depuis l'automne,
L'aveugle et vacillant brouillard,
Sur les grand-routes du hasard,
S'est promené, longtemps, par les champs monotones ;
Et les chênes aux rameaux noirs
Tordus de vent farouche
Ont laissé choir,
De soir en soir,
Leur feuillage d'or mort sur les bords de ta couche.

Frère Jacques,
Il a neigé durant des mois
Et sur tes mains, et sur tes doigts
Pleins de gerçures ;
Il a neigé, il a givré,
Sur ton chef pâle et tonsuré
Et dans les plis décolorés
De ta robe de bure.

La torpide saison est comme entrée en toi
Avec son deuil et son effroi,
Et sa bise sournoise et son gel volontaire ;
Et telle est la lourdeur de ton vieux front lassé
Et l'immobilité de tes deux bras croisés,
Qu'on les dirait d'un mort qui repose sous terre.

Frère Jacques,
Hier au matin, malgré le froid,
Deux jonquilles, trois anémones
Ont soulevé leurs pétales roses ou jaunes
Vers toi,
Et la mésange à tête blanche,
Fragile et preste, a sautillé
Sur la branche de cornouiller
Qui vers ton large lit de feuillages mouillés
Se penche.

Et tu dors, et tu dors toujours,
Au coin du bois profond et sourd,
Bien que s'en viennent les abeilles
Bourdonner jusqu'au soir à tes closes oreilles
Et que l'on voie en tourbillons
Rôder sur ta barbe rigide
Un couple clair et rapide
De papillons.

Pourtant, voici qu'à travers ton somme
Tu as surpris, dès l'aube, s'en aller
Le cortège bariolé
Des cent cloches qui vont à Rome ;
Et, leurs clochers restant
Muets et hésitants
Durant ces trois longs jours et d'angoisse et d'absence,
Tu t'éveilles en écoutant
Régner de l'un à l'autre bout des champs
Le silence.

Et secouant alors
De ton pesant manteau que les ronces festonnent
Les glaçons de l'hiver et les brumes d'automne,
Frère Jacques, tu sonnes
D'un bras si rude et fort
Que tout se hâte aux prés et s'enfièvre aux collines
A l'appel clair de tes matines.

Et du bout d'un verger le coucou te répond ;
Et l'insecte reluit de broussaille en broussaille ;
Et les sèves sous terre immensément tressaillent ;
Et les frondaisons d'or se propagent et font
Que leur ombre s'incline aux vieux murs des chaumières ;
Et le travail surgit innombrable et puissant ;
Et le vent semble fait de mouvante lumière
Pour frôler le bouton d'une rose trémière
Et le front hérissé d'un pâle épi naissant.

Frère Jacques, frère Jacques
Combien la vie entière à confiance en toi ;
Et comme l'oiseau chante au faîte de mon toit ;
Frère Jacques, frère Jacques,
Rude et vaillant carillonneur de Pâques.

Emile Verhaeren

carte venant du Jardin de Tadine (escale chaudement recommandée)

René Guy et Hélène Cadou dans "Duos d'amour"

Fri, 02 Mar 2007 11:15:42 GMT

JE SAIS...

Je sais que tu m'as inventée
Que je suis née de ton regard
Toi qui donnais la lumière aux arbres
Mais depuis que tu m'as quittée
Pour un sommeil qui te dévore
Je m'applique à te redonner
Dans le nid tremblant de mes mains
Une part de jour assez douce
Pour t'obliger à vivre encore

Hélène Cadou (cueilli dans "Le bonheur du jour" 1956)

***

JE T'ATTEINDRAI HÉLÈNE

Je t'atteindrai Hélène
À travers les prairies
À travers les matins de gel et de lumière
Où ton épaule fait son nid

Tu es de tous les jours
L'inquiète la dormante
Sur mes yeux
Tes deux mains sont des errantes
À ce front transparent
On reconnaît l'été
Et lorsqu'il me suffit de savoir ton passé
Les herbes les gibiers les fleuves me répondent

Sans t'avoir jamais vue
Je t'appelais déjà
Chaque feuille en tombant
Me rappelait ton pas
La vague qui s'ouvrait
Recréait ton visage
Et tu étais l'auberge
Aux portes des villages.

René Guy Cadou (cueuilli dans "La vie rêvée" (1944)

***

Ces deux poèmes sont deux fleurs d'un bouquet choisi dans "Duos d'amour", un recueil qui a fêté sa sortie le 14 février, mise en bouche à l'occasion du Printemps des poètes. Sur la page de gauche un poème écrit par une femme et en écho sur la page de droite un poème écrit par un homme... Parfois des poètes d'autres époques se font ainsi écho... La couverture est illustrée par "Le Baiser" de Klimt.
À la fin du recueil, se glisse une petite biographie de chaque auteur.
Pour René Guy Cadou, je vous conseille vivement son recueil "Poésie la vie entière" paru chez Seghers et le DVD "René Guy Cadou, de Louisefert à Roche sur Loire" un film de Jacques Bertin réalisé par Annie Breit où se niche un entretien très beau avec Hélène Cadou, mais il y a aussi des lithographies des ses poèmes, un disque où sont interprétés quelques unes de ses poésies, bref, un merveilleux trésor de péptites poétiques...
C'est dailleurs Sur les traces de René Guy Cadou une promenade poétique de Cécile Guivarch, Léah, Orlando et Isabelle Herbert, parue sur Francopolis qui m'a donné ces envies de découverte... Et je profite de l'occasion du Printemps de poètes et de son "Duos d'amour" pour vous partager ce petit billet doux...

Veille de Noël - R.M. Rilke

Sun, 24 Dec 2006 10:05:05 GMT

Tu es de retour, vieille fête familière,
et veux, serrée contre mon coeur d'antan,
être consolée. Tu voudrais que je dise :
tu es toujours cette bénédiction d'autrefois
et moi, je suis de nouveau l'enfant sombre et j'ouvre
des yeux tranquilles dans lesquels tu te reflètes.
Bien sûr, bien sûr. Mais à l'époque, quand j'étais cet enfant
et que tu m'emplissais d'un effroi délicieux, quand les portes
d'un coup s'ouvraient - et que ta merveilleuse
séduction impossible à retenir plus longtemps
fondait sur moi comme le danger
de joies entraînantes : même alors, est-ce
toi, alors, que je ressentais ? Chaque objet
que saisissaient mes mains, une lueure l'entourait,
devenaient une chose nouvelle, l'anxieuse, presque vile
chose qui appelle la possession. Et j'avais peur.
O comme tout, avant que je ne le touche,
était si pur et si léger dans mon regard.
Et même s'il donnait un désir de possession,
ce n'en était pas une encore. Elle n'était pas encore grevée
par mes actions, mon incompréhension, ma volonté
que la chose soit ce qu'elle n'était pas.
Tout était encore clair
et éclairait mon visage.
Cela ne tombait pas encore, ne se mettait pas en mouvement
ce n'était pas encore la chose qui objecte.
Et je me tenais là, debout, timide, devant la merveilleuse impossession...

(...... Oh, si je pouvais maintenant
me tenir tout ainsi, monde, devant toi, sans fin
toujours plus regard. Et si jamais je lève les mains,
n'y dépose rien car je perds.

Mais laisse à travers moi passer comme dans les airs
le vol des oiseaux. Laisse-moi, comme fait d'ombre,
et de vent mêlés, être fraîchement palpable
dans le rapport flottant. Les choses que nous eûmes

(oh regarde-les, comme elles se retournent sur nous)
jamais ne se remettent tout à fait. Jamais ne les reprend
le pur espace. Le poids de nos membres,
ce qui nous est adieu, s'étend sur elles.)

III

Cette fête non plus, ne la retiens pas, mon coeur. Où sont
les preuves qu'elle t'appartient ? Comme le vent
se lève et ploie quelque chose et le force,
ainsi une sensation s'éveille en toi et va
vers où ? force quoi ? courbe quoi ? Et au-dessus se tient en surplomb
impalpable, un monde. Que veux-tu fêter, quand
la fête des anges t'échappe ?
Que veux-tu ressentir ? Ah, ton sentir s'étend
de ce qui pleure à ce qui ne pleure plus.
Mais au-dessus se tiennent, impalpables, des cieux
légers d'anges sans nombre. Impalpable pour toi. Tu
ne connais que la non-douleur. La seconde de répit
entre deux douleurs. Connais le court sommeil
dans le lit des destins harassés.
O coeur, comme dès le premier instant,
le trop plein de l'existence t'a dépassé.
Tu as senti cela se lever. Quelque chose de palpable
se dressa soudain devant toi : une chose, deux choses, quatre choses toutes prêtes. Un beau sourire était
sur un visage. Comme si tu l'avais reconnue,
une fleur seleva sur toi. Alors
un oiseau te traversa comme l'air.
Et si ton regard était trop plein, c'était un parfum
et s'il y avait assez de parfum, un son
venait se courber près de ton oreille... Déjà
tu choisissais et faisais signe : par cela.
Ta possession devenait visible par ce rejet.
Angoissé comme un fils, plus d'une chose te quitta,
depuis là-bas où tu ne peux plus ressentir. O que
tu doives toujours : "Assez!"
au lieu de crier "Plus!", au lieu de faire
entrer en toi le rapport, comme l'abîme les torrents!
Coeur malingre. A quoi sert un coeur fait de faiblesse ?
Etre coeur ne veut-il pas dire maîtriser ?
Que du zodiac, d'un bond,
le Capricorne saute sur ma montagne-coeur.
L'élan des étoiles ne me traverse-t-il pas ?
N'enserré-je pas le grouillement du monde ?
Que suis-je ici ? Jeune, qu'étais-je ?

R.M. Rilke
voeux cueillis dans les Oeuvres poétiques complètes de Rilke aux édittions Galiimard, collection Bibliothèque de la Pléiade

Silence de Rilke

Thu, 07 Dec 2006 10:12:35 GMT

Quand depuis longtemps le dernier son s'est fané

reste un calme large et profond

les étoiles ne sont que beaucoup de mots

pour une unique obscurité

Seul le bruit, quand il détache de la montagne muette

le plus proche morceau de silence...

R. M Rilke

dans "Fragments et poèmes épars"

éditions Gallimard, collection Bibliothèque de la pléiade

***

Le son du silence est la seule instruction que tu recevras

Kerouack

Tu souris le silence ouvert

Clochelune

Deux poèmes de Jean-Pierre Siméon

Mon, 25 Sep 2006 15:10:23 GMT

Poème triste mais gai

à mon père

Ce fut comme si soudain

il avait mis son coeur

à l'envers

comme si

dans le verger de ses bras

le fruit de son coeur

soudain était tombé

J'ai vu la nuit prendre son épaule

Comme la vitre était noire!

Et puis

dans ma main

il a posé son souffle

comme un oiseau têtu

c'est cet oiseau aujourd'hui

qui chante dans ma main

***

La vie en nous

Parfois au matin

un oiseau étrange bouge en nous

on dirait que notre coeur

bat des ailes

et c'est parfois

dans nos bras dans nos jambes

comme un frisson de feuilles

on dirait que notre sang

est un buisson vivant

et d'autres fois

comment ? pourquoi?

une clarté, une fraîcheur

naissent su nos lèvres

on dirait que notre voix

se fait rivière

et chaque soir entre nos mains

un bourgeon tremble

et prend force

on dirait que notre vie déjà

est la fleur du lendemain

***

ces deux oiseaux cueillis du nid la Nuit respire, construit brin par brin par Jean-Pierre Siméon, sont nés de l'arbre du Cheyne, dans la branche "poèmes pour grandir"

Jacques Ancet - Sur le fil

Mon, 03 Jul 2006 11:08:06 GMT

Tu marches
mais en
équilibre
l'espace
entre
le tronc
et le mur
brûle

les feuilles
craquent

en équilibre
aussi
ta vie
tu vacilles
le
fil
cède
se tend

(rétablis-
toi)

la
lumière

(trop brève)

on la
voit
s'éloigner

le ciel
est resté
perdu
dans la
cour

dans les
bouteilles et les
cartons

toujours
tu marches
il y a
ce que
tu
ne vois pas

ton pied sur
le vide
sous la langue
un mot
qui
craque

il y a
des
visages

mais loin

comme la
lune
parfois
en plein
jour

des
voix

tu les
entends
tu ne
les
comprends pas

inutile
de chercher

ce qui
est là
n'y est
pas

reste
l'éclat
les yeux

entre

le fil...

Jacques Ancet

rêve dans un rêve... Rainer Maria Rilke

Thu, 01 Jun 2006 14:47:10 GMT

Que voici un instant je n'existais pas
Le sais-tu ? Et tu dis non.
Je sens alors, pourvu que je ne me hàte,
Que je ne cesserai jamais d'être.

Je suis bien plus qu'un rêve dans un rêve.
Seul ce qui languit pour l'orée
Est comme un jour et comme un son
Et se presse, étranger, échappant à tes mains,
Pour découvrir la vaste liberté -
Et elles s'ouvrent tristement.

Accepte ce qui t'adviendra : le Terrible et le Beau.
Il suffit d'aller : nul sentiment n'est le plus loin.
Ne permets pas que l'on nous sépare.
Proche est le pays
Qu'ils appellent Vivre.
Tu le reconnaîtras à sa gravité.

Donne-moi la main.

Rainer Maria Rilke

deux poèmes de gert millaire

Sat, 06 May 2006 08:14:06 GMT

Gertrude Millaire (surnommée Gert ou Gerty lucke) est québécoise... Le premier poème vit en un calendrier poétique mis à jour mois après mois... elle a publié un recueil "l'instant démesuré" et fait partie de l'équipe de francopolis depuis le début
pour la connaître, faites une randonnée sur son site "l'écho parfumé des rêves" http://www.lino.com/~millaire/

Un bout de ciel tombé dans mon sillage
A laissé des traces de vent
Venu par rafale
Dans le creux de ton paysage
Des pas pressés sans visage
Crient dans le givré du silence.

Un bout de ciel tremble dans la nuit
Adossé à l’hiver des mots
Assis entre deux certitudes
Les mains pleines d illusions agrippés
À la poignée du vide
Celui-là même qui se glisse sous les ongles
quand l’artiste façonne la glaise de ses peurs
pour créé son existence bien à lui
sur le tour de ses envies.

Il faut plus que des mots pour enfanter la poésie du vivre
Et plus que de l’oxygène pour alimenter la vie…
Demande à celui qui crève sous sa tente d’oxygène.

Le ciment ne crée pas le trottoir et les cailloux ne construisent pas la route
Même mes pas dans le bruit de la ville passent sans laisser la moindre odeur
Et pourtant les nuits de pleines lunes , de l’intérieur, j’entends mes pas s’ancrer aux planches grises clouées sur place par la peur du ridicule, peur de la différence.

Dans le tunnel creusé à même la faille de nos illusions, mes mots serrent la rampe pour gravir l’escalier… aux marches manquantes où sont restés les clous rouillés.

Gert mai 2006

Mémoire d'automne

Il y a longtemps, très longtemps
enfin , à peine quelques temps
quelques jours à peine
hier peut-être

détraquée
l'horloge a perdu ses heures
les années ont glissé
hors du temps
mais toujours cet instant est resté
comme un instant démesuré

bruit de porcelaine brisée
contre l'infinie muraille rongée
par les mythes trop lourds
les aiguilles coïncées
dans une maille comme une faille
dans la peau du temps.

emportés ses secrets
jaunis sous l'attente trompée
trop pâle étoile
d'une galaxie affolée
à jamais enfuie
sous une terre frileuse de novembre

Gert

Pablo Neruda - Livre des questions

Tue, 21 Mar 2006 10:51:38 GMT

Ne crois-tu pas que les dromadaires
protègent la lune en leurs bosses?

Pour la semer dans les déserts
avec un zèle clandestin ?

Et la mer n'est-elle pas prêtée
que pour un temps bref à la terre ?

Ne devrons-nous la rendre un jour
la lune, avec ses marées ?

Pablo Neruda
poème cueilli dans "Le livre des questions"
attaché à "La rose détachée" chez Poésie/Gallimard

poèmes de Maurice Carême

Mon, 20 Mar 2006 13:52:02 GMT

Deux poèmes de Maurice Carême pour un joyeux printemps!

Le chat et le soleil

Le chat ouvrit les yeux,
Le soleil y entra.
Le chat ferma les yeux,
Le soleil y resta.

Voilà pourquoi, le soir,
Quand le chat se réveille,
J'aperçois dans le noir
Deux morceaux de soleil.

*

L'oiseau et moi

Oui, c'est avec
Le bout de ses ailes trempées
De rosée
Qu'un oiseau envoie les baisers
Qui tremblent dans son bec

Et moi, c'est en nouant
Mes bras rieurs
Au cou de ma maman,
Que je lui donne les baisers
De l'oiseau léger
Qui chante dans mon coeur.

Maurice Carême
fleurs cueillies dans Poèmes de Maurice Carême
édité chez Bayard Jeunesse
illustré par Jean-François Martin (je vous recommande ces illustrations que je ne saurai vous déposer ici, elles font vivre le poème autrement)

Joë Bousquet - La connaissance du soir

Mon, 27 Feb 2006 21:06:51 GMT

Reflet

Une mer bouge autour du monde
L'arbre et son ombre en sont venus
Ravir à des doigts inconnus
La faux qui luit dans l'eau profonde

Duo

Au fond de mes yeux mon visage
comme le pain de ce qu'il aime
un diamant dans la lumière
où sa profondeur l'a plongé

Amour partagé de silence
où mon regard trop grand pour moi
attend que mon corps se balance
dans les mains libres de mon coeur

Joë Bousquet

poèmes cueillis dans La connaissance du soir, chez Poésie/Gallimard

Francis Thomson et Paul Klee

Fri, 27 Jan 2006 13:17:09 GMT

Toutes choses
Proches ou lointaines,
Secrètement
Sont reliées les unes aux autres,
Et vous ne pouvez toucher une fleur
Sans déranger une étoile.

Francis Thompson

*

Ici bas, je suis insaisissable
J'habite chez les morts
Et les pas encore-nés
Un peu plus proche du coeur de tout
Qu'il n'est d'usage
Un peu plus loin qu'il ne faudrait.

Paul Klee *

3 poèmes de Federico Garcia Lorca

Thu, 05 Jan 2006 15:05:10 GMT

J'entrais dans la forêt
des horloges.

Frondaisons de tic-tac,
grappes de clochettes
et, sous l'heure multiple,
constellations de pendules.

Les iris noirs
des heures mortes,
les iris noirs
des heures enfantes.
Tout est pareil!
Et l'or de l'amour ?

Il n'y sonne qu'une heure.
Une heure seulement!
L'heure froide!

(poème cueilli de la suite poétique "Forêt des horloges")

Federico Garcia Lorca

*

Solitude

J'abandonne mon vêtement
et je pétris mon coeur.
Il en sort du brouillard.
Quand la sylve de l'azur cachera
la terre
mon coeur continuera à battre
impégné de brouillard.

Federico Garcia Lorca

*

Harmonie
(cueilli d'une suite nommée "Newton")

Les vagues
riment avec le soupir
et l'étoile
avec le grillon.
Frissonne sur la cornée
tout le ciel froid,
et le point est une synthèse
de l'infini.

Mais qui unit les vagues
aux soupirs
et les étoiles
aux grillons ?

Attendez que les génies
aient un moment d'oubli :
les clés flottent
parmi nous.

Federico Garcia Lorca
***

Ces trois poèmes courent dans le recueil "Poésie IV" de Federico Garcia Lorca, paru chez Poésie/gallimard (précédé de trois autres recueils, en français uniquement dans cette collection)
On peut aussi, pour ceux qui s'intéressent à la poésie espagnole, découvrir la belle "Anthologie bilingue de la poésie espagnole" parue dans La Bibliothèque de la Pléiade (bilingue comme l'indique son titre et qui commence dès le onzième siècle)

François Cheng - choix de poèmes

Mon, 10 Oct 2005 09:57:16 GMT

A l'orient de tout, un recueil des poèmes de François Cheng est paru aux éditions Gallimard, dans leur collection Poésie.
Il comprend divers extraits des recueils suivants :

Double chant ( éditions Encre marine, 1998)
Cantos toscans (éditions Unes, 1999)
Le long d'un amour (Arfuyen, 2003)
Qui dira notre nuit (Arfuyen, 2001)
Le livre du vide médian (éditions Albin Michel, 2004)

Les poèmes choisis par André Velter ont été revus par leur auteur.

François Cheng est né en Chine où il a étudié et écrit d'abord en chinois pour ensuite vivre en France, étudier et choisir d'écrire dans cette seconde langue.
Il parle de cette expérience dans "Le Dialogue, une passion pour la langue française" aux éditions Desclée De Brouwer (2002)

Je vous partage 9 poèmes de François Cheng cueillis dans le recueil A l'orient de tout édité chez Poésie/Gallimard.

Suivre le poisson, suivre l'oiseau.
Si tu envies leur erre, suis-les
Jusqu'au bout. Suivre leur vol, suivre
Leur nage, jusqu'à devenir
Rien. Rien que le bleu d'où un jour
A surgi l'ardente métamorphose,

Le Désir même de nage, de vol.

***

Mais l'oiseau point d'empreinte
Ne laisse. Son empreinte est
Son vol même. Nulle trace
Autre que l'instant-lieu,
Joie du pur avènement :
Lieu deux ailes qui s'ouvrent.

Instant un coeur qui bat.

***

Dans l'Ouvert, toutes choses se révèlent présences
Leur voie n'est point écoulement-épuisement
Présence à présence, elles se suscitent et s'élèvent
Transformant la marche droite et horizontale
En fumée bleue de l'accueil. Corps ailés tendus
Vers le clair et le haut, mouvement même du Tao

Ah, élan du souffle, pur jaillissement, chant!

(trois poèmes cueillis de Cantos toscans)

***

Lorsque nous nous parlons
Le rêve est à portée
Lorsque nous nous taisons
Le rêve demeure intact

Apprenons à cueillir
Tout instant qui advient :
Sente gorgée de soleil
Grisée de lune, clairière...

***

La lune mêle nos ombres
             aux ombres des branches
                         d'amandiers

Une brise mêle nos voix
           aux cris intermittents
                         des grillons

Seuls nos pas résonnent
              à la source cachée
                          qui chantant

Tait le secret de cette nuit du monde

***

Cette lune sur l'eau
            est-ce toi
Cette lune dans l'eau
            est-ce toi
Est-ce toi reflet et éclat
             à toi-même inédits
En ton unique mémoire

Tu regardes
            et tu t'éloignes
Tu souris
             et tu t'éloignes
A jamais proche inaccessible
             dans l'au-delà d'ici
Dans l'au-delà de toi

(trois poèmes cueillis de Le long d'un amour)

***

Entre

le nuage
       et l'éclair

Rien

Sinon
Le trait
         de l'oie sauvage

Sinon le passage
Du corps foudroyé
          au royaume des échos

Entre

***

A l'orient de tout, là où se souvient
La mer, l'orage a dispersé écailles
Des dragons, carapaces de tortues
Nous nous prosternerons vers le pur silence
Régnant par-delà la terre exilée
A l'heure du soir, à l'orient de tout

Où se lève le vent de l'unique mémoire

***

La vallée où ils vivent et meurent
        est pareille à un vieux bol cassé
                où ils ne mangent plus à leur faim

Sur les seuils le soir ils restent muets
         sachant que les paroles sont dites
                et tout désir déjà épuisé

Humblement ils tendent leur vieux bol
        vers les étoiles qui touours passent
               vers les loriots qui ne reviendront plus

(trois poèmes cueillis de Le livre du vide médian)

François Cheng, A l'orient de tout, Poésie/Gallimard

bibliographie :

Recueils de poésie

DE L'ARBRE ET DU ROCHER, Fata Morgana, 1989
SAISONS A VIE, Encre Marine, 1993
36 POEMES D'AMOUR, Unes, 1997
DOUBLE CHANT, Encre marine, prix Roger-Callois, 1998, 2000
CANTOS TOSCANS, Unes, 1999
POESIE CHINOISE, Albin Michel, 2000
QUI DIRA NOTRE NUIT, Arfuyen, 2001
LE LONG D'UN AMOUR, Arfuyen, 2003
LE LIVRE DU VIDE MEDIAN, Albin Michel, 2004

Romans

LE DIT DE TIANYI, Albin michel, prix Femina, 1998
L'ETERNITE N'EST PAS DE TROP, Albin Michel, 2002

Essais et traductions

L'ECRITURE POETIQUE CHINOISE, Seuil, 1977, 1996
VIDE ET PLEIN, LE LANGAGE PICTURAL CHINOIS, Seuil, 1979, 1991
SOUFFLE-ESPRIT, Seuil, 1989
ENTRE SOURCE ET NUAGE, LA POESIE CHINOISE REINVENTEE, Albin Michel, 1990, 2002
LE DIALOGUE, UNE PASSION POUR LA LANGUE FRANCAISE, Desclée de Brouwer, 2002

Livres d'art, monographies

L'ESPACE DU REVE, MILLE ANS DE PEINTURE CHINOISE, Phébus, 1980
CHU TA, LE GENIE DU TRAIT, Phébus, 1986, 1999
SHITAO, LA SAVEUR DU MONDE, Phébus, prix André Malraux, 1998
D'OU JAILLIT LE CHANT, Phébus, 2000
ET LE SOUFFLE DEVIENT SIGNE, Iconoclaste, 2001
TOUTE BEAUTE EST SINGULIERE, Phébus, 2004

La Chanson du Mal-aimé - Guillaume Apollinaire

Mon, 26 Sep 2005 12:21:26 GMT

La Chanson du Mal-aimé

à Paul Léautaud.

                             Et je chantais cette romance
                             En 1903 sans savoir
                             Que mon amour à la semblance
                             Du beau Phénix s'il meurt un soir
                             Le matin voit sa renaissance.

Un soir de demi-brume à Londres
Un voyou qui ressemblait à
Mon amour vint à ma rencontre
Et le regard qu'il me jeta
Me fit baisser les yeux de honte

Je suivis ce mauvais garçon
Qui sifflotait mains dans les poches
Nous semblions entre les maisons
Onde ouverte de la Mer Rouge
Lui les Hébreux moi Pharaon

Oue tombent ces vagues de briques
Si tu ne fus pas bien aimée
Je suis le souverain d'Égypte
Sa soeur-épouse son armée
Si tu n'es pas l'amour unique

Au tournant d'une rue brûlant
De tous les feux de ses façades
Plaies du brouillard sanguinolent
Où se lamentaient les façades
Une femme lui ressemblant

C'était son regard d'inhumaine
La cicatrice à son cou nu
Sortit saoule d'une taverne
Au moment où je reconnus
La fausseté de l'amour même

Lorsqu'il fut de retour enfin
Dans sa patrie le sage Ulysse
Son vieux chien de lui se souvint
Près d'un tapis de haute lisse
Sa femme attendait qu'il revînt

L'époux royal de Sacontale
Las de vaincre se réjouit
Quand il la retrouva plus pâle
D'attente et d'amour yeux pâlis
Caressant sa gazelle mâle

J'ai pensé à ces rois heureux
Lorsque le faux amour et celle
Dont je suis encore amoureux
Heurtant leurs ombres infidèles
Me rendirent si malheureux

Regrets sur quoi l'enfer se fonde
Qu'un ciel d'oubli s'ouvre à mes voeux
Pour son baiser les rois du monde
Seraient morts les pauvres fameux
Pour elle eussent vendu leur ombre

J'ai hiverné dans mon passé
Revienne le soleil de Pâques
Pour chauffer un coeur plus glacé
Que les quarante de Sébaste
Moins que ma vie martyrisés

Mon beau navire ô ma mémoire
Avons-nous assez navigué
Dans une onde mauvaise à boire
Avons-nous assez divagué
De la belle aube au triste soir

Adieu faux amour confondu
Avec la femme qui s'éloigne
Avec celle que j'ai perdue
L'année dernière en Allemagne
Et que je ne reverrai plus

Voie lactée ô soeur lumineuse
Des blancs ruisseaux de Chanaan
Et des corps blancs des amoureuses
Nageurs morts suivrons-nous d'ahan
Ton cours vers d'autres nébuleuses

Je me souviens d'une autre année
C'était l'aube d'un jour d'avril
J'ai chanté ma joie bien-aimée
Chanté l'amour à voix virile
Au moment d'amour de l'année

- AUBADE -
CHANTÉE A LÆTARE, UN AN PASSÉ

C'est le printemps viens-t'en Pâquette
Te promener au bois joli
Les poules dans la cour caquètent
L'aube au ciel fait de roses plis
L'amour chemine à ta conquête

Mars et Vénus sont revenus
Ils s'embrassent à bouches folles
Devant des sites ingénus
Où sous les roses qui feuillolent
De beaux dieux roses dansent nus

Viens ma tendresse est la régente
De la floraison qui paraît
La nature est belle et touchante
Pan sifflote dans la forêt
Les grenouilles humides chantent

- -

Beaucoup de ces dieux ont péri
C'est sur eux que pleurent les saules
Le grand Pan l'amour Jésus-Christ
Sont bien morts et les chats miaulent
Dans la cour je pleure à Paris

Moi qui sais des lais pour les reines
Les complaintes de mes années
Des hymnes d'esclave aux murènes
La romance du mal aimé
Et des chansons pour les sirènes

L'amour est mort j'en suis tremblant
J'adore de belles idoles
Les souvenirs lui ressemblant
Comme la femme de Mausole
Je reste fidèle et dolent

Je suis fidèle comme un dogue
Au maître le lierre au tronc
Et les Cosaques Zaporogues
Ivrognes pieux et larrons
Aux steppes et au décalogue

Portez comme un joug le Croissant
Qu'interrogent les astrologues
Je suis le Sultan tout-puissant
O mes Cosaques Zaporogues
Votre Seigneur éblouissant

Devenez mes sujets fidèles
Leur avait écrit le Sultan
Ils rirent à cette nouvelle
Et répondirent à l'instant
A la lueur d'une chandelle

- RÉPONSE DES COSAQUES ZAPOROGUES AU SULTAN DE CONSTANTINOPLE -

Plus criminel que Barrabas
Cornu comme les mauvais anges
Quel Belzébuth es-tu là-bas
Nourri d'immondice et de fange
Nous n'irons pas à tes sabbats

Poisson pourri de Salonique
Long collier des sommeils affreux
D'yeux arrachés à coup de pique
Ta mère fit un pet foireux
Et tu naquis de sa colique

Bourreau de Podolie Amant
Des plaies des ulcères des croûtes
Groin de cochon cul de jument
Tes richesses garde-les toutes
Pour payer tes médicaments

- -

Voie lactée ô soeur lumineuse
Des blancs ruisseaux de Chanaan
Et des corps blancs des amoureuses
Nageurs morts suivrons-nous d'ahan
Ton cours vers d'autres nébuleuses

Regret des yeux de la putain
Et belle comme une panthère
Amour nos baisers florentins
Avaient une saveur amère
Qui a rebuté nos destins

Ses regards laissaient une traîne
D'étoiles dans les soirs tremblants
Dans ses yeux nageaient les sirènes
Et nos baisers mordus sanglants
Faisaient pleurer nos fées marraines

Mais en vérité je l'attends
Avec mon coeur avec mon âme
Et sur le pont des Reviens-t'en
Si jamais revient cette femme
Je lui dirai Je suis content

Mon coeur et ma tête se vident
Tout le ciel s'écoule par eux
O mes tonneaux des Danaïdes
Comment faire pour être heureux
Comme un petit enfant candide

Je ne veux jamais l'oublier
Ma colombe ma blanche rade
O marguerite exfoliée
Mon île au loin ma Désirade
Ma rose mon giroflier

Les satyres et les pyraustes
Les égypans les feux follets
Et les destins damnés ou faustes
La corde au cou comme à Calais
Sur ma douleur quel holocauste

Douleur qui doubles les destins
La licorne et le capricorne
Mon âme et mon corps incertain
Te fuient ô bûcher divin qu'ornent
Des astres des fleurs du matin

Malheur dieu pâle aux yeux d'ivoire
Tes prêtres fous t'ont-ils paré
Tes victimes en robe noire
Ont-elles vainement pleuré
Malheur dieu qu il ne faut pas croire

Et toi qui me suis en rampant
Dieu de mes dieux morts en automne
Tu mesures combien d'empans
J'ai droit que la terre me donne
O mon ombre ô mon vieux serpent

Au soleil parce que tu l'aimes
Je t'ai menée souviens-t'en bien
Ténébreuse épouse que j'aime
Tu es à moi en n'étant rien
O mon ombre en deuil de moi-même

L'hiver est mort tout enneigé
On a brûlé les ruches blanches
Dans les jardins et les vergers
Les oiseaux chantent sur les branches,
Le printemps clair l'avril léger

Et moi j'ai le coeur aussi gros
Qu'un cul de dame damascène
O mon amour je t'aimais trop
Et maintenant j'ai trop de peine
Les sept épées hors du fourreau

Sept épées de mélancolie
Sans morfil ô claires douleurs
Sont dans ton coeur et la folie
Veut raisonner pour mon malheur
Comment voulez-vous que j'oublie

- LES SEPT ÉPEES -

La première est toute d'argent
Et son nom tremblant c'est Pâline
Sa lame un ciel d'hiver neigeant
Son destin sanglant gibeline
Vulcain mourut en la forgeant

La seconde nommée Noubosse
Est un bel arc-en-ciel joyeux
Les dieux s'en servent à leurs noces
Elle a tué trente Bé-Rieux
Et fut douée par Carabosse

La troisième bleu féminin
N'en est pas moins un chibriape
Appelé Lul de Faltenin
Et que porte sur une nappe
L'Hermès Ernest devenu nain

La quatrième Malourène
Est un fleuve vert et doré
C'est le soir quand les riveraines
Y baignent leurs corps adorés
Et des chants de rameurs s'y trainent

La cinquième Sainte-Fabeau
C'est la plus belle des quenouilles
C'est un cyprès sur un tombeau
Où les quatre vents s'agenouillent
Et chaque nuit c'est un flambeau

La Sixième métal de gloire
C'est l'ami aux si douces mains
Dont chaque matin nous sépare
Adieu voilà votre chemin
Les coqs s'épuisaient en fanfares

Et la septième s'exténue
Une femme une rose morte
Merci que le dernier venu
Sur mon amour ferme la porte
Je ne vous ai jamais connue

- -

Voie lactée ô soeur lumineuse
Des blancs ruisseaux de Chanaan
Et des corps blancs des amoureuses
Nageurs morts suivrons-nous d'ahan
Ton cours vers d'autres nébuleuses

Les démons du hasard selon
Le chant du firmament nous mènent
A sons perdus leurs violons
Font danser notre race humaine
Sur la descente à reculons

Destins destins impénétrables
Rois secoués par la folie
Et ces grelottantes étoiles
De fausses femmes dans vos lits
Aux déserts que l'histoire accable

Luitpold le vieux prince régent
Tuteur de deux royautés folles
Sanglote-t-il en y songeant
Quand vacillent les lucioles
Mouches dorées de la Saint-Jean

Près d'un château sans châtelaine
La barque aux barcarols chantants
Sur un lac blanc et sous l'haleine
Des vents qui tremblent au printemps
Voguait cygne mourant sirène

Un jour le roi dans l'eau d'argent
Se noya puis la bouche ouverte
Il s'en revint en surnageant
Sur la rive dormir inerte
Face tournée au ciel changeant

Juin ton soleil ardente lyre
Brûle mes doigts endoloris
Triste et mélodieux délire
J'erre à travers mon beau Paris
Sans avoir le coeur d'y mourir

Les dimanches s'y éternisent
Et les orgues de Barbarie
Y sanglotent dans les cours grises
Les fleurs aux balcons de Paris
Penchent comme la tour de Pise

Soirs de Paris ivres du gin
Flambant de l'électricité
Les tramways feux verts sur l'échine
Musiquent au long des portées
De rails leur folie de machines

Les cafés gonflés de fumée
Crient tout l'amour de leurs tziganes
De tous leurs siphons enrhumés
De leurz garçons vêtus d'un pagne
Vers toi toi que j'ai tant aimée

Moi qui sais des lais pour les reines
Les complaintes de mes années
Des hymnes d'esclave aux murènes
La romance du mal aimé
Et des chansons pour les sirènes

Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)

trois poèmes de Stéphane Mallarmé

Wed, 21 Sep 2005 10:39:44 GMT

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui
Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre
Ce lac dur oublié que hante sous le givre
Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui !
Un cygne d'autrefois se souvient que c'est lui
Magnifique mais qui sans espoir se délivre
Pour n'avoir pas chanté la région où vivre
Quand du stérile hiver a resplendi l'ennui.
Tout son col secouera cette blanche agonie
Par l'espace infligée à l'oiseau qui le nie,
Mais non l'horreur du sol où le plumage est pris.
Fantôme qu'à ce lieu son pur éclat assigne,
Il s'immobilise au songe froid de mépris
Que vêt parmi l'exil inutile le Cygne.

Stéphane Mallarmé

***

            Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,
            L'Angoisse ce minuit, soutient, lampadophore,
            Maint rêve vespéral brûlé par le Phénix
            Que ne recueille pas de cinéraire amphore

            Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx,
            Aboli bibelot d'inanité sonore,
            (Car le Maître est allé puiser des pleurs au Styx
            Avec ce seul objet dont le Néant s'honore.)

            Mais proche la croisée au nord vacante, un or
            Agonise selon peut-être le décor
            Des licornes ruant du feu contre une nixe,

            Elle, défunte nue en le miroir, encor
            Que, dans l'oubli fermé par le cadre, se fixe
            De scintillations sitôt le septuor.

Stéphane Mallarmé

***

La lune s'attristait. Des séraphins en pleurs
Rêvant, l'archet aux doigts, dans le calme des fleurs
Vaporeuses, tiraient de mourantes violes
De blancs sanglots glissant sur l'azur des corolles.
C'était le jour béni de ton premier baiser.
Ma songerie aimant à me martyriser
S'enivrait savamment du parfum de tristesse
Que même sans regret et sans déboire laisse
La cueillaison d'un Rêve au coeur qui l'a cueilli.
J'errais donc, l'oeil rivé sur le pavé vieilli
Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue
Et dans le soir, tu m'es en riant apparue
Et j'ai cru voir la fée au chapeau de clarté
Qui jadis sur mes beaux sommeils d'enfant gaté
Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées
Neiger de blancs bouquets d'étoiles parfumées.

Stéphane Mallarmé

***

Une bibliographie séléctive de Stéphane Mallarmé

Igitur, Divagations, Un coup de dés, éd. Yves Bonnefoy, coll. Poésie/Gallimard

Poésies, préface d'Yves Bonnefoy, éd. Bertrand Marchal, coll. Poésie/Gallimard

Un coup de dés jamais n'abolira le hasard, éd. Mitsou Ronat, éd. Change errant/d'atelier

Épouser la Notion, éd. J.-P. Richard, Fontfroide, Bibliothèque artistique et littéraire

Œuvres complètes, tome 1, Bibl. de la Pléiade, Gallimard.

*
Quant à sa correspondance je conseille celle-ci, très bien conçue, et pas chère puisqu'en livre de poche

Correspondance complète 1862-1871 suivi de Lettres sur la poésie 1872-1898, Préface d'Yves Bonnefoy, éd. Bertrand Marchal, coll. Folio, Gallimard 1995

Et une étude sur Mallarmé et ses textes posthumes, méconnus, dans l'esprit du Livre qu'il voulait créer...

Patrick Laupin, Stéphane Mallarmé, « Poètes d’aujourd’hui », Seghers, 292 p., 21 euros.

« Pressentant venir sa mort, Mallarmé demanda à sa femme et à sa fille de brûler son grand œuvre, ce qu’elles firent, détruisant des milliers de pages inestimables. Mystérieusement cependant, des liasses de notes, des cahiers, des fragments furent conservés, qui parvinrent jusqu’à nous. Ces textes, méconnus et rarement convoqués par les commentateurs de Mallarmé, permettent aujourd’hui de cerner l’esprit dans lequel fut imaginé Le Livre. ». Second ouvrage consacré à Mallarmé dans la collection « Poètes d’aujourd’hui », l’essai de Patrick Laupin interroge avec une acuité et une profondeur peu communes les fragments posthumes qui constituent ce que l’on nomme Le Livre de Mallarmé. L’auteur nous y invite à suivre le projet, mystérieux et gigantesque, d’un poète visionnaire qui interroge l’origine de la parole - et pour qui tout homme est la chance d’un livre.

Eléments biographiques sur Stéphane Mallarmé

récoltés dans le site études littéraires.com

http://www.etudes-litteraires.com/mallarme.php

Mallarmé est né à Paris le 18 mars 1842 à Paris. À l'âge de dix ans, après la mort de sa mère, il est mis en pension dans un établissement religieux.
Avant d'être professeur d'anglais (à Tournon, Besançon, Avignon puis Paris), Mallarmé a été employé de bureau.
Mallarmé devient célèbre quand Paul Verlaine parle de lui dans Les Poètes maudits (1884). Huysmans fera de même dans À Rebours (1884).
Passionné par la poésie et par Edgar Poe (dont il traduira les Poèmes, publication en 1888), Mallarmé fréquente les milieux parnassiens et symbolistes et côtoie, au 89 rue de Rome, Valéry, Gide, Claudel (qui a dit de lui, d'ailleurs, qu'il était un discret « homme d'intérieur »), etc. On dit qu'il a exercé sur eux une influence non négligeable et qu'il a été l'inspirateur du mouvement symboliste (ce mouvement s'opposait au naturalisme (volonté de « peindre le réel ») et voulait, au moyen des symboles, atteindre une réalité supérieure au « monde réel », c'est-à-dire accéder à une vérité supérieure et abstraite cachée derrière la réalité concrète).
L'œuvre de Mallarmé compte :
des poèmes parus dans des revues, dont L'Après-Midi d'un faune (1876), Hommages et Tombeaux (1877) et le fameux Un coup de dés (1897) ;
un recueil de poèmes dont le titre est Poésies (1887) ;
et une traduction des poèmes de Poe (1888).

à piocher sur les web

Stéphane Mallarmé : Portrait du poète en araignée par Jean-Michel Maulpoix
http://www.maulpoix.net/Mallarme.html

Mallarmé "Le monde est fait pour aboutir à une beau livre"
un entretien imaginaire avec Mallarmé par Jules Huret dans le magazine littéraire
http://www.magazine-litteraire.com/archives/ar_malla.htm

Fugue de mort - Paul Celan (et autres passages)

Tue, 13 Sep 2005 15:29:50 GMT

Fugue de mort

Lait noir de l'aube nous le buvons le soir
nous le buvons midi et matin nous le buvons la nuit
nous buvons nous buvons
nous creusons une tombe dans les airs on n'y est pas couché à l'étroit
Un homme habite la maison il joue avec les
serpents il écrit
il écrit quand tombe la nuit en Allemagne tes cheveux d'or Margarete
il écrit cela et va sur le seuil de la maison et les étoiles
fulgurent il rameute ses molosses en sifflant

il appelle ses Juifs en sifflant fait creuser une tombe dans la terre
il ordonne jouez et dansez donc.

...

il crie jouez plus doucement la mort la mort est un maître venu d'Allemagne

il crie assombrissez le son des violons alors vous montez

en fumée dans les airs

alors vous avez une tombe dans les nuages on n'y est pas couché à l'étroit

...

la mort est un maître venu d'Allemagne

tes cheveux d'or Margarete

tes cheveux de cendre Sulamith

Paul Celan

(passages de ce poème cueillis dans Magnus de Sylvie Germain)

en écho, un moment de lettre de Paul Celan

"... je tiens à vous dire combien il est difficile pour un Juif d'écrire des poèmes en langue allemande. Quand mes poèmes paraîtront, ils aboutiront bien aussi en Allemagne et - permettez-moi d'évoquer cette chose terrible -, la main qui ouvrira mon livre aura peut-être serré la main de celui qui fut l'assassin de ma mère... Et pire encore pourrait arriver... Pourtant mon destin est celui-ci : d'avoir à écrire des poèmes en Allemand."

extrait d'une lettre de 1946

« J'étais couché sur la pierre, en ce temps-là, tu sais, sur les dalles de pierre ; et près de moi étaient couchés les autres, ceux qui étaient comme moi, les autres, ceux qui étaient autres que moi et tout à fait pareils, les cousins et les cousines... » Entretien dans la montagne Paul Célan

biographie et bibliographie trouvées dans le site "arbre de lune" à l'adresse qui suit http://www.arbre-de-lune.fr/auteurs/celan.htm

La vie et l'oeuvre de Paul Celan s'inscrivent toute entière dans la tragédie juive du XXème siècle.

1920 Naissance de Paul Pessakh Antschel. "Pessakh", son prénom hébreu, signifie "la bouche qui relate", à Czernowicz, en Bucovine.
1938-1939 En France, à Tours, études à l'École de Médecine. Premiers poèmes.
1940 Études de russe, traductions de Sergeï Lessenine.
1941 Edification du ghetto pour les juifs à Czernowicz.
1942-1944 Assassinat des parents. Travaux forcés à Tabaresti en Valachie.
1945-1947 Traducteur (russo-roumain) à Bucarest.
1947 Premières publications de poèmes sous le pseudonyme de Celan.
1949 En Sorbonne. Traduit Cocteau, Apollinaire -et Yvan Goll.
1952 Mariage avec Gisèle de Lestrange, graphiste.
1954 Traduit Cioran.
1959 Publie Grille de parole. Traduit Mandelstam. Rédige Entretien dans la montagne - publié l'année d'après. lecteur d'allemand à l'École normale supérieure
1963 Publie La Rose de personne.
1965 Publie Cristal de souffle avec huit gravures de Gisèle Celan-lestrange. Publie Renverse du souffle.
1968 Publie Soleils-Filaments. Traduit Du Bouchet, Ungaretti, Supervielle. Entre au comité de rédaction de la revue L'Éphémère.
1969 Publie Noir péage, avec quinze gravures de Gisèle Celan-lestrange. Séjour en Israël, à l'invitation de l'Association des écrivains israéliens.
1970 En avril, Celan se donne la mort en se jetant dans la Seine. Juin : publication de Contrainte de lumière qu'avait déjà prévue Celan.

Publications

deux correspondances :

Correspondance avec Nelly Sachs - éditions Belin 1999
A lire ces lettres, on a d'abord le sentiment d'une immense et bouleversante fragilité. Une fragilité, une faiblesse native, une blessure qui réunissent et attachent l'un à l'autre Paul Celan et son aînée de trente ans, Nelly Sachs. Le premier, juif dans la langue allemande, n'a plus revu ses parents déportés en Ukraine ; il vit à Paris depuis 1948. Nelly Sachs, juive elle aussi, est née à Berlin en 1891. Elle a pu fuir l'Allemagne nazie avec sa mère en 1940. Elle vit à Stockholm et écrit en allemand. Les deux poètes ne se rencontreront que deux fois, en 1960, à Zurich d'abord puis à Paris. En 1965, Nelly Sachs reçoit le prix Nobel. Elle meurt cinq ans plus tard, le 12 mai 1970. Quelques jours plus tôt, Paul Celan s'était jeté dans la Seine ... Nelly Sachs et Paul Celan sont des êtres de souffrance et d'angoisse. La poésie, pour l'un comme pour l'autre, avec des moyens différents, est un recours, un témoignage arraché à la mort, une parole vitale née au coeur de la plus grande douleur : celle des survivants ... Aussi, les deux correspondants, dans cet affectueux commerce épistolaire qui dura de 1954 à 1969, s'adressent-ils des poèmes. Des poèmes qui, dans leur langue, disent ce que les mots de tous les jours sont impuissants à dire. (Patrick Kéchichian, Le Monde, 21/01/2000)

Correspondance 1951-1970 Coffret 2 volumes Paul Celan, Guy de Lestrange, Bertrand Badiou eds du Seuil 2001 Les lettres, que le poète écrivit en français à son épouse, témoignent des blessures d'un homme hanté par les fantômes de sa mémoire et leur opposant la force nue de son verbe poétique ... L'admirable appareil critique qui accompagne, en un volume séparé, cette correspondance, et qui forme comme une oeuvre à part, faite de reconnaissance et de piété, s'en tient aux textes et aux faits, laissant ouvertes les questions. Les voyages de Paul Celan de l'autre côté du Rhin ont été nombreux durant ces vingt années : ils scandent toute la correspondance, qui, d'ailleurs, n'aurait pas été aussi abondante sans ces séparations entre les deux époux ... Ces séjours étaient pour Celan une épreuve intérieure extrêmement douloureuse : toute trace, rappel ou soupçon de complaisance à l'égard du nazisme et de l'antisémitisme provoquait chez lui une révolte absolue. Et, au-delà, une blessure. (Patrick Kéchichian, Le Monde, 09/03/2001)

Recueils de poèmes

Poèmes trad. par John E. Jackson eds José Corti 2004 19 euros Pour aborder ou appronfondir l'œuvre aussi essentielle que difficile de Paul Celan, il est utile de disposer de guides critiques avisés. La question de la langue – cet allemand revisité, repensé et reconstruit par le poète – ne faisait évidemment qu'accroître la difficulté. John E. Jackson a commencé son travail sur Celan au début des années 1970, après le suicide de l'écrivain. Il rassemble ici un choix de poèmes tirés des différents recuils. Deux études très éclairantes et informées (notamment par les travaux en Allemange sur Celan) accompagnent cette anthologie. Patrick Kéchichian, Le Monde , 26 mars 2004.

Rose de personne traduction Martine Broda - éditions Corti, 2002

Entretien dans la montagne - éditions Verdier 2001

Pavot et mémoire trad. Valérie Briet eds Bourgois 2001

Choix de poèmes, réunis par l'auteur trad. Jean-Pierre Lefèbvre - éditions Poésie/Gallimard 1998

Poèmes traduction André du Bouchet - éditions Mercure de France 1995

Grille de parole traduction Martine Broda - éditions Bourgois 1991

De seuil en seuil traduction Valérie Briet - éditions Bourgois 1991

Contrainte de lumière traduction Bertrand Badiou - éditions Belin 1989

Enclos du temps traduction Martine Broda - éditions Clivages 1985
Strette & autre Poèmes - réédition chez Mercure de France

Renverse du souffle eds du Seuil

sur Paul Celan

Paul Celan, De l'être à l'autre , Emmanuel Lévinas eds fata Morgana

René Guy Cadou : poèmes et hommage

Thu, 18 Aug 2005 15:59:01 GMT

POURQUOI N'ALLEZ-VOUS PAS A PARIS?

Pourquoi n'allez-vous pas à Paris?
- Mais l'odeur des lys! Mais l'odeur des lys!

- Les rives de la Seine ont aussi leurs fleuristes
- Mais pas assez tristes oh! pas assez tristes!

Je suis malade du vert des feuilles et des chevaux
Des servantes bousculées dans les remises du château

- Mais les rues de Paris ont aussi leurs servantes
- Que le diable tente ! que le diable tente !

Mais moi seul dans la grande nuit mouillée
L'odeur des lys et la campagne agenouillée

Cette amère montée du sol qui m'environne
Le désespoir et le bonheur de ne plaire à personne

- Tu périras d'oubli et dévoré d'orgueil
- Oui mais l'odeur des lys la liberté des feuilles !

René Guy Cadou

lu dans "L'année en poèmes 2005, calendrier de la poésie francophone"
poème cueilli de "Poésie la vie entière" aux éditions Seghers

*

à découvrir une présentation de Cadou dans le blog de la micronésie poétique
http://micronesiepoetique.hautetfort.com/chantier_-_rene_guy_cadou/
un blog très riche sur la poésie francophone tenu par plusieurs personnes...

*

j'ai également découvert cette biographie lyrique, hommage à René Guy Cadou dans le site espritsnomades.com
je vous la joins ci-dessous (après avoir fait quelques coupures) ainsi que deux autres poèmes cités dans l'hommage
pour le lire dans son intégralité (avec plus de texes cités de René Guy Cadou, allez donc ici http://www.espritsnomades.com/sitelitterature/cadoureneguy.htm

Toute poésie qui coule de source, se jette dans la mer, tend à rejoindre l’universel (Cadou)

Salut Cadou, courant vif, source claire !
Pourquoi ne pas avoir fait plutôt un signe tendre à l’ami Cadou, le doux Cadou, l’émouvant Cadou.
Sans doute parce qu’il semble nous avoir toujours accompagné. Nous le lisions, nous en parlions grâce à des expositions, des lectures et l’aide sa femme Hélène. Il était tellement prés qu’il suffisait de chuchoter à son oreille. Des amis chanteurs Jacques Bertin, Morice Bénin, Martine Caplane étaient venus le chanter. Aussi il semblait aussi évident que l’air léger que Cadou était partout en nous et aussi dans les autres. Pourtant il fallait revenir à lui, même s’il nous parlait de l’autre côté de la route, de l’autre côté des lilas. L’ami proche devait être reconnu car il glissait dans les lointains.
Ainsi il semble confiné dans les classes d’école et des aspects importants de sa poésie ne sont pas mis en avant : le tragique et le croyant. Ses amis l’ont figé dans la poésie à hauteur de pommes, de joie rurale, ou d’élans vers le Christ autant que vers le cidre ou le cigare. Il existe un Cadou qui derrière sa façade de bonne humeur, ses proclamations d’instituteur de campagne et de provincial endurci, qui a peur et l’écrit.
(...)

"...Il est préférable de ne pas chercher à pénétrer trop profond dans ma vie, derrière le clapotis des yeux il y a trop de naufrages, trop de vagues refermées sur des bourgeons naissants".

René Guy Cadou était breton, né le 15 février 1920 à Sainte-Reine de Bretagne, dans la Loire-Atlantique. Le vent, les bruyères et la mer si proche sont ses amis d’enfance. En 1936, Cadou fait la rencontre de Michel Manoll, qui sera son révélateur en poésie et humanité. Il lui fera connaître Max Jacob et Pierre Reverdy. Cadou est vite pris dans la fièvre de l’écriture qui plus ne tarira jusqu'au bout.: (Brancardiers de l'Aube, en 1937). Il est entré en poésie à sa manière par l’intensité et la ferveur, l’ardeur et la fraternité avec le monde. Des chocs profonds viendront assombrir sa poésie lumineuse : la mort du père, la guerre, la débâcle. Réformé le 23 octobre, il regagne la région nantaise où le sort des « hussards en blouse » des instituteurs le conduit aux quatre coins du département.
La bande de copains, qui par facétie s’est baptisée « l'Ecole de Rochefort », se noue en gerbes de blés d’espoir et d’amour de la vie, et de liberté
Le 17 juin 1943, il rencontre une jeune fille de Nantes, Hélène Laurent, qu'il devait épouser en 1946 et qu'il aura rendu immortelle dans "Hélène ou le règne végétal". Nommé à Louisfert, près de Châteaubriant, en octobre 1945, Cadou s'y installe et mène humblement la vie des humbles et du village. La maladie apparaît dés janvier 1950, sera suivie d'une période de rémission qui ne durera que très peu, quelques mois de soleil mûr tout au plus. René Guy Cadou meurt dans la nuit du 20 mars 1951, dans l’école du village, son école, entouré d'Hélène et de Jean Rousselot. « La blanche école où je vivrai, N'aura pas de roses rouges, Mais seulement devant le seuil, Un bouquet d'enfants qui bougent ». (...)
Enfin un dvd de Jacques Bertin, chez EPM, rend justice au petit instituteur de Louisfert, pleinement, amoureusement. Après le livre bouleversant de Michel Manoll, père spirituel de Cadou, chez Seghers en poète d’aujourd’hui, Cadou revient comme rosée du matin lumineux et « Poésie la vie entière », toujours chez Seghers, tout est enfin devant nous, et l’eau claire de Cadou continue à couler. (...)

Cadou se voulait fraternel, simple, presque anonyme. Il était la transparence, une série de fenêtres ouvertes sur la vie passante. Il se sera aussi brûlé à la lumière des lampes.
(...)
Son amour pour Hélène aura rejoint celui de Pétrarque pour Laure, celle qui venait de loin derrière son visage et reste toujours fidèle à celui qui est plus fort que son sang.
Il n’est pas si proche en poésie de Max Jacob, comme on le dit, mais de Reverdy qui le marque plus profondément. Sa poésie a un son unique, fait de vibrations intérieures, de simplicité essentielle, d’un lyrisme toujours en fleurs.(...)
Enraciné dans le sol, attentif aux bouquets de moineaux aux corsets des guêpes, dans les fossés des routes, il canalise ses flots noirs dans l’amour. Dans sa poésie on entend les calèches, le bruit de craie sur les tableaux noirs, on sent l’odeur de l’encre violette, des fleurs séchées prés des fenêtres. Cadou réveille les fontaines, fait tourner les tournesols.
(...)
Comment dire merci à Cadou, notre frère à jamais cadet mort à 31 ans d’un cancer des testicules, et nous ne pouvons sans lui continuer le voyage.
(...)
La poésie n’est pas plus utile que la pluie, il pleut sur nous, et notre soif s’apaise, Cadou a l’odeur et la douceur des pluies de notre enfance. Il nous demandait de le prendre tel qu’il était, pour nous aider dans nos tâches quotidiennes, c’est-à-dire la vie. Maintenant le vent fredonne le nom de Cadou, son nom circule parmi les nuages. Il est là juste derrière la haie de la vie, il nous attend.

En offrande ces poèmes de Cadou qui tournent sans cesse en moi.

30 MAI 1932

Il n'y a plus que toi et moi dans la mansarde
Mon père
Les murs sont écroulés
La chair s'est écroulée
Des gravats de ciel bleu tombent de tous côtés
Je vois mieux ton visage
Tu pleures
Et cette nuit nous avons le même âge
Au bord des mains qu'elle a laissées

Dix heures
La pendule qui sonne
Et le sang qui recule
II n'y a plus personne
Maison fermée
Le vent qui pousse au loin une étoile avancée

Il n'y a plus personne
Et tu es là
Mon père
Et comme un liseron
Mon bras grimpe à ton bras
Tu effaces mes larmes
En te brûlant les doigts .

DESTIN DU POÈTE

Le soir qui bouge son oreille
Comme un vieil âne abandonné
Le dernier corset d'une abeille
Oublié sur la cheminée
La cloche triste de l'asile
Et le pas qui répond au pas
Dans la mesure où ce qui veille
Encourage ce qui n'est pas
L'oiseau qui tombe sur la pierre
Le sang qui tombe sur le cour
La bonne pluie des réverbères
Qui donne à boire au malfaiteur
Le trou d'aiguille par où passe
Le fil ténu de la clarté
La bobine du temps qui roule
Sous les lauriers sous les sommiers
Mais se savoir parmi les hommes
En un présent aventureux
Une petite lampe à huile
Qui peut encor mettre le feu.

Il pleut sur la pensée - Roberto Juarroz

Mon, 25 Jul 2005 11:44:30 GMT

Il pleut sur la pensée.

Et la pensée pleut sur le monde

comme les restes d'un filet décimé

dont les mailles ne parviennent pas à s'assembler.

Il pleut dans la pensée.

Et la pensée déborde et pleut dans le monde,

comblant depuis le centre tous les récipients,

même les mieux gardés et scellés.

Il pleut sous la pensée.

Et la pensée pleut sous le monde,

diluant le soubassement des choses

pour fonder à nouveau l'habitation de l'homme et de la vie.

Il pleut sans la pensée.

Et la pensée

continue de pleuvoir sans le monde,

continue de pleuvoir sans la pluie,

continue de pleuvoir.

Roberto Juarroz
l'une de ses poésies verticales
traduction de Martine Broda
paru dans "le nouveau recueil" (avec d'autres poèmes et un écho de martine broda)

Wislawa Szymborska - Conversation avec la pierre

Mon, 25 Jul 2005 10:28:07 GMT

Je frappe à la porte de la pierre
”C’est moi, laisse-moi entrer.
je viens te voir, te visiter
sentir ton souffle”

”Va-t-en, dit la pierre
Je suis fermée à clé.
Même brisée en morceaux
nous resterons toujours fermés,
même réduite en sable
nous ne laisserons entrer personne.”

Je frappe à la porte de la pierre.
”C’est moi, laisse-moi entrer.
Je viens par simple curiosité
et la vie est l’unique occasion.
Je voudrais seulement me promener dans ton palais
avant d’aller visiter la feuille et la goutte d’eau.
Je n’ai pas beaucoup de temps
car je n’ai qu’une vie.

- Je suis faite de pierre, dit la pierre.
Je dois rester sérieuse. Va-t-en,
tu vois bien que je n’ai pas les muscles du rire.

Je frappe à la porte de la pierre
- C’est moi, laisse-moi entrer.
On dit qu’il y a chez toi des grandes salles vides
majestueuses et sans bruit de pas
que personne n’a jamais vu.
Avoue que tu ne les connais pas toi-même.

-De grandes salles vides c’est vrai
mais il n’y a pas de place, dit la pierre.
Belles, peut-être
mais pas d’une beauté perceptible à tes sens.
Tu peux me savoir, mais jamais me connaître.
Tu me vois en apparence mais pas dans mon essence
Je frappe à la porte de la pierre
- C’est moi, laisse-moi entrer.
Je te promets de ne pas m’éterniser pas chez toi
ni prendre refuge
Je ne suis pas malheureuse et j’ai un domicile.
Et puis le monde vaut la peine qu’on y retourne.
J’entrerai chez toi et ressortirai les mains vides
sans toucher à rien.

Comme preuve de ma visite
j’écrirai seulement quelques mots
et d’ailleurs personne ne me croira.

- Tu n’entreras pas, dit la pierre.
Tu n’as pas le sens du partage
et aucun autre sens ne peut le remplacer
pas même la clairvoyance de l’au-delà.
Tu n’entreras pas,
tu ne connais pas le partage
tu n’en a qu’une image lointaine.

Je frappe à la porte de la pierre
- C’est moi, laisse-moi entrer.
Je ne peux pas attendre deux mille siècles
pour venir chez toi.

- Si tu ne me crois pas, dit la pierre
demande à la feuille, elle te dira la même chose,
et la goutte d’eau te dira comme la feuille.
Tu peux même demander à un cheveu de ta tête, si tu veux.
Tu me fais rire, tiens. D’un immense éclat de rire
comme si j’avais appris à rire.

Je frappe à la porte de la pierre
- C’est moi, laisse-moi entrer.

- Je n’ai pas de porte, dit la pierre.

Wislawa Szymborska
traduction par Aaron et Eva Sadowska
publié dans francopolis en décembre 2003

***
note de la clochelune :

Aaron a traduit sept de ses poèmes, je n'en mets qu'un, pour découvrir les six autres, allez visiter francopolis, site de poésie et littérature francophones
voici le lien direct menant à la présentation et la découverte de ses poèmes
http://www.francopolis.net/francosemailles/trad-Szymborska-Aaron.htm

Présentation de l'auteur par Aaron :

Wislawa. Szymborska, « entre ravissement et désespoir ».

Wislawa Szymborska, polonaise, poétesse, née en 1923. Cette génération sacrifiée: jeunesse dans les ténèbres hitlériennes, puis sous la patte bourrue du grand frère socialiste. Elle a peu publié. Environ 300 poèmes. Un seul défaut : le Prix Nobel en 1996.

En écrivant, Wislawa n'appuie pas sur les mots, n'ébourriffe pas le papier. Sa plume ne laisse qu'une ombre douce, un peu sépia. Avec sa plume, elle cherche des questions.
-Furète dans le fond des tiroirs.
-Sous l'écorce des arbres.
-Sous la peinture d'un tableau.
Elle cherche les questions dans les petites choses de l'existence. Dans toutes ces choses quotidiennes qui trottent sans chemin, sans maître. Toutes ces choses saugrenues et dérisoires qui mortifient l'existence ou l'égaye.
Pourquoi les pierres ne nous répondent pas quand on leur parle ? Pourquoi faut-il rembourser la vie jusqu'au dernier sou ?
Qui mettra le lait dans la jatte du chat aprés ma mort ?
Pourquoi le personnage d'un tableau antique vous regarde-t-il d'un air vivant ?
Toutes ces questions libres de réponses. Toutes ces questions qu'on ne pose jamais parce qu’il est plus facile de vivre avec des réponses qu’avec des questions.
De ces choses, Wislawa nous en parle avec tendresse et modestie, douceur et ironie. Tellement qu'en la lisant on a presque le sentiment (très fugace bien sûr) d'être intelligent et de comprendre, ne serait-ce qu'un moment qu’un fragment d'éternité, pourquoi la terre est ronde.

Je vous présente 7 poèmes de Szymborska parmi mes préférés. Ils nous montrent les facettes de la poésie de cette auteure, son humanisme, son ironie, et la profondeur de sa réflexion. On peut lire ces poèmes et les interpréter comme on veut. Mon opinion ne serait qu'une opinion parmi les autres. Mais j'avoue avoir un penchant pour Conversation avec la pierre, petite autoroute satirique de réflexion philosophique et Dans le fleuve d'Héraclite, léger comme un cachet effervescent qu'on jette à la mer

Il est évident que toute traduction n’est qu’approximation. La subtilité du langage original disparait. Le poids des mots, l’atmosphère, la résonance, l’histoire du pays, la culture.... Cela est inévitable. Il faut donc lire en utilisant sa propre vision poétique et la projeter au delà.
Sans oublier que la poésie elle-même, dans sa langue mère, sous la plume de son poète n’est qu’un traduction de choses elles-même difficilement intraduisibles....

Je remercie Mary Telus pour les corrections et commentaires. Mary elle aussi est une fervente de Wislawa.

* A la mémoire de Eva Sadowska, une collègue et amie. C'est elle qui m'a fait connaître W. Szymborska, juste avant qu'elle ait eu le Nobel, en me donnant le livre de sa poésie en polonais-anglais. Plus tard on s'est mis à traduire quelque uns de ces poèmes en passant par notre langue commune, le finnois. Ces traductions ont été interrompues brutalement.

* On peut lire Wislawa Szymborska en francais, traduction de Kaminski, dans deux receuils:
De la mort sans exagérer et Je ne sais quelles gens, Poésie Fayard.

poèmes d'Halina Poswiatoska

Tue, 19 Jul 2005 10:32:52 GMT

poèmes cueillis sur agonia.net (http://francais.agonia.net/) et franceweb
"Mon ombre est une femme" est le seule recueil de poèmes d'Halina Postwiatoska que j'ai trouvé traduit en français...

ne fleuris pas sous ma fenêtre
sous la pluie
ne demande pas à la vitre
qu'elle s'évanouisse sous ton souffle chaud

tant de feuilles
s'en sont allées pour ne pas revenir

verdure maudite
tu te coules sous ma tête
et à travers tes sourcils froncés
tu dis: je suis

et moi je repousse
ton corps d'argent
vivement dans un poing serré
je broie en poussière les feuilles cueillies

***

mon visage chaque jour un peu plus
est lune qui se couche

recouvert d'un filet de cannelures
comme un vase grec
retiré de la terre

tout plein de la mémoire du toucher
de mains et de lèvres qui sont déja poussière

en ce moment
il n'est bon que pour le musée

trop fragile
et trop précieux
pour qu'on l'utilise tous les jours

***

vers toi
à travers le temps
parfois si proche
jusqu'à toucher

je ne sais
où finit la mémoire
où commence la réalité

l'horloge de mon corps
n'avance plus

elle retourne obstinément
aux instants
déjà pétrifiés
dans l'intérieur des arbres

en moi
le temps ne parvient pas à se figer
il s'écoule
à travers le sang

***

Je te souris. Qu'est-ce qu'un sourire?

Une lumière envoyée à une étoile par une étoile.

Une odeur qui lie les herbes en prairie bourdonnante.

Une douce couleur la couleur verte de mes yeux s'emmêle dans tes doigts.

Tu tiens dans ta main le corps tout chuchotant de la
prairie.

Le contour de l'herbe étroit et âpre raconte mes yeux qui
regardent à l'infini.

Tu me souris.

hier j'écrivais des poèmes
comme je distribue aujourd'hui les baisers
mes baisers sont moins chers
mes poèmes de plus en plus rares

maintenant j'écris des poèmes seulement
quand la couleur d'une fleur me blesse
ou lorsqu'une chauve-souris
dans son vol nocturne frôle ma joue

j'embrasse en toute saison
j'embrasse des étudiants des médecins
des poètes rencontrés au hasard

ensuite ils en font des poèmes
comme moi je distribue les baisers
par poignées à l'étourdie à la hâte